Петрелли-броманс. Давно, совместно с Трепой.

(Питер)

Я проснулся оттого, что пуля прошла череп насквозь. Я умер… Или воскрес? Я со стоном потёр горящий висок и осторожно открыл глаза, в полумраке упираясь взглядом в знакомый потолок. Я заснул… И мне снилось, как я вышибаю себе мозги. Как оригинально. Я слез с дивана, плохо представляя, какое сейчас время суток, и как меня угораздило заснуть здесь. Голова продолжала настаивать, что получила полноценную пулю. Подробности сна рассасывались оставляя лишь смутные картинки с оружием, которое стреляет транками. И шёлковые простыни… Даже не картинки, во сне было больше тактильных ощущений. Как этот пистолет в руках. Тёплый… и запах пороха. И я думал, что надо вымыть руки, но потом понял, что это уже не нужно, смеялся над своей глупостью, пока дуло не царапнуло висок.
Сны о смерти других людей разбивали сердце. Переживать свою смерть во сне… В этом было что-то другое, но это другое мне определённо не нравилось.
Иногда оно было слишком заманчивым.
Я огляделся по сторонам, ориентируясь в темноте, завернул в коридор и пошёл на свет. Свет вывел в одну из комнат, за дверью которой шумел телевизор.
- Нэйтан, - констатировал я, протирая глаза при виде брата, мирно восседающего в кресле. Тапочки и арахисовое масло. Мне показалось, что меня занесло в старое доброе время, когда всё было хорошо. – Скажи мне, что я не галлюцинирую, - я плюхнулся в другое кресло напротив экрана, собирая в голове кусочки реальности. – Который час?

читать дальше